Прости меня, Боже...
Юрий Юрукин
Промозглый ноябрь. Шум перрона. Вокзал,
Где кто-то кого-то всегда провожал.
Слетают слова, сквозь печали и грусть,
- Родная, не плачь. Вот увидишь, вернусь.

Ушёл. Не вернулся. А следом другой.
А в воздухе снова запахло грозой.
И кто-то опять свою песнь не допел.
Когда же придёт безрассудству предел.

И сколько ещё на земле матерей
Не смогут дождаться своих сыновей.
Блеснула слезинка и чья в том вина...
Его уже нет. Его съела война.

Разрывов зарницы. Кровавый закат.
В ушах чья-то песня звучит, как набат.
Нам души свои за грехи не спасти.
Прости меня, Боже.
За всех нас прости.